Historia conjunta 8

Eran las gemelas acompañadas de Paula Arnau. Sofía entró dispuesta a meterse un poco de jaco, puesto que era nuestra versión femenina en Castellón. Celia y Paula vinieron a saludarnos y a informarse sobre nuestras vidas. A Paula le iba aparentemente bien: se había casado con un cirujano plástico que le había hecho unos favores a ella y a sus amigas. Mantenía un estado económico elevado y acababan de comprarse una casa en Tarifa. Aunque como Celia, sus vidas amorosas eran desafortunadas. Ella se había casado con P. un compañero de la universidad y ahora se arrepentía de no haber seguido con Adri, ahora multimillonario. Hoy estaban decaídas y decidieron probar los estupefacientes duros. Sus pequeños cuerpos no pudieron soportar las dosis habituales de “los Beatles”, entraron en un profundo coma. Frede con tranquilidad les atendió, se hizo un porro y se las llevó en su micromachine al ambulatori.

La sirena había sonado. Nos marchábamos, por fin, de la fábrica hasta el día siguiente.
Bajábamos las escaleras todos los compañeros; yo andaba pensando en el pedazo de hachís que me había vendido Adri, el corrupto alcalde. Me había timado, pero el robo fue tan sutil, que no me atrevía a partirle la boca. Por otra parte el había hecho de intermediario entre el camello y yo; prefería mantener las distancias con esa clase de personas, además también era deseable por mi carácter compulsivo. Pero, que coño, éramos amigos, ¿que clase de amistad era esa, robándonos a escondidas?.
Al salir de la fábrica vimos al “Subnormal”-no sabíamos su nombre-, lo habían contratado por una especie de obligación legal o a cambio de una subvención del estado a la empresa, ya que era impedido o expresidiario. Estaba subido al tejado, se quería tirar o eso decía; abajo se agolpaba la multitud, la mayoría riéndose del desgraciado, algunos comían pipas para amenizar la espera del divertido espectáculo y una pareja se enrollaba voluptuosamente por el morbo que les provocaba el acontecimiento. Nos fijamos bien, era un excompañero del instituto, se decía llamar “el Rabote”. Seguía jugando con la peña, haciendo amagos de suicidio, riéndose y burlándose de las personas, tan diminutas e insignificantes desde su perspectiva.
Seguí mi camino. A la salida me esperaba Frede. Éste me contó la prueba determinante: habían descubierto en el inseparable bolso del Alcalde un buen trozo de chocolate fresco.
Llegamos a la Bat, sacamos la navaja suiza de Andreu y comenzamos a prepararnos para matarlo, apuñalando los sacos de cemento.
A la postre, ebrios de cerveza empezamos una pelea bromeando con las navajas.
Acabamos sangrando profusamente, pero el dolor apenas se sentía con el alcohol en la sangre. Yo, al ver las litronas vacías y la sangre mezclada con el éter de la sabiduría, hacía lo imposible por bebérmela. Frede me sermoneaba diciendo que la sangre no era buena para el estómago y acabaría vomitando, pero yo, obcecado (Véase Concha Villarroyo en Wikipedia), seguí lamiéndome las heridas y chupando la camisa empapada.